Петь свою песню

Нури говорит, что воздух Болтливой пропитан безумием. «Оно есть в каждом из нас, но его нужно контролировать... Знаешь, почему они так много говорят? Боятся услышать себя истинных».

В летние сумерки прогуливаюсь по Болтливой улице. В темноте видимость ухудшается, поэтому люди раскрываются больше обычного - страх быть настоящими ослабевает.

Я иду вдоль домов, жители которых наслаждаются вечерней прохладой на верандах.

Прохожу мимо белого дома с синими лестницами. Отец с маленьким сыном смотрят футбольный матч. Старший заботливо накрывает ноги малыша желтым пледом (комары ведь), и тот, положив голову на отцовское пузо, сонно затихает.

Вот одноэтажный дом с соломенной мебелью на веранде. Свет приглушен, но тени и крики выдают происходящее внутри: мужчина спорит с женщиной, потом толкает ее и выходит во двор. Закуривает. К женщине подбегает плачущая девочка.

А в скромном домике из красного кирпича тихо звучит вечерний азан. Старец, убавив звук радиоприемника, садится за стол, читает короткую молитву и приступает к ужину. Судя по темным окнам дома, он живет один.

Жизнь состоит из контрастов, она не бывает всецело счастливой или несчастливой. В ней есть и утро, и ночь, и светлое, и темное.

Нури как-то сказал мне: «Продолжай свой путь, что бы ни случилось. „Счастье — это петь свою песню, как птицы, не обращая внимания, кто слушает и что они об этом думают‟. Это Руми, сынок».

На Болтливой улице встречаю Гамзе. Короткими шагами пришла она сюда за овечьей шерстью: летом жители города вытаскивают ее из зимних одеял, отдают на чистку. Рядом с Гамзе мальчишка лет шестнадцати, он помогает донести мешки до дома.

У нее своя песня — сложная, болезненная, но честная.

Пять лет назад Гамзе переходила дорогу со своей собакой. Их сбила машина, не остановившаяся на красный свет. Собака умерла на месте, Гамзе потеряла правую ногу. Муж ушел на пятый день после ампутации. Ничего не сказал — собрал вещи и исчез.

Спустя два месяца Гамзе выписали. Она вернулась домой. Теперь живет одна, подкармливая бездомных собак округи и подрабатывая мытьем шерсти.

«У меня нет претензий к миру. Не стучусь ни в чьи двери, не прошу помощи и не жду понимания. Я просто живу. По утрам кормлю своих ребят мясной кашей, выкуриваю полпачки „Мальборо‟ за день, закапываю осенние листья и ругаюсь с дворником за то, что он, подлец, их сжигает! Кто мы такие, чтобы решать за природу?

Мне важно быть честной с собой. У меня не получается полюбить весь мир. Я не умею не привязываться к людям или благодарить человека за то, что он бросил меня в больнице. Не испытываю к нему ненависти, но и посылать ему лучики любви не собираюсь. Хрена с два!

Я не соблюдаю посты, не молюсь, но вижу, как много развелось лжеучителей, которые любуются собою в своей „миссии‟, а потерянные, обездоленные ими восхищаются. Я испытываю ненависть к тем, кто бросает камни в животных, а потом совершает намаз, да еще и называет тех, кто другой, заблудшими душами. Разве истинная вера не безмолвна?..

Нет правильной и неправильной жизни, есть честная и нечестная. Я была и буду честна с собою, даже если в чьих-то глазах буду выглядеть несчастной женщиной-инвалидом. И у меня есть цель в жизни — успеть сделать что-то хорошее. Хотя бы для бездомных животных».

Бывают дни, месяцы, когда тебе, вроде, все понятно и вещи аккуратно разложены по полочкам. А бывает время, когда болит, и ничего с этим не поделаешь. И вот тут важно выбрать не отчаянье, а смирение. Смирение — это не опустившиеся руки или страдальческое бездействие, а тихая вера в то, что непременно наступит утро, когда проснешься и поймешь, что больше не болит. Отпустило.

В ожидании этого утра нужно просто жить. Дышать, молчать и сидеть на скамейке, наблюдая за тем, как вальсирует снег в морозном воздухе или осыпаются цветы миндаля.

*Фотографии автора.